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December 10 "Recherche"Scatta,s'infila il cappotto,la sciarpa,i guanti,in fretta,ma con la meticolosa cura di sempre.
Battiato continua a poetare dallo stereo acceso,lo spegne.Rammarico.
Si calca il cappello sulla testa,scende le scale ed è fuori.
Viene investito.
Assalito.
Spiazzato.
Respira a pieni polmoni la bruma invernale.
Si copre con la sciarpa,il freddo trafigge la gola con chiodi di ghiaccio.
Ascolta le banalità dei perditempo che stanno sulla piazza.
Non può vederli,non possono vederlo.
Ma lui li sente,e contrae le labbra in una smorfia sprezzante.
Ancora nebbia,a tratti vinta dalla luce fatua dei bianchi lampioni al neon.
L'eccitazione istintiva è scemata.
Indaga.
Perchè?
Non lo sa.
Aveva guardato l'orologio.
18.30
Da quanto era lì?
Ore.
Ore passate e perse dinanzi allo schermo del computer,o chino su equazioni,schiave di una razionalità assassina.
18.35
Ogni secondo che passa,la nostra vita si assottiglia.
Uno scatto,istinto.
Si era alzato,aveva spento tutto,si era vestito ed eccolo lì.
Nella Nebbia.
Nebbia implacabile,arrivava lì da millenni,e sarebbe rtornata lì per millenni ancora.
La stessa,implacabile,lacerante domanda lo attanaglia.
Sopravvivere.
Anche questo è istinto.
Sopravvivere ai secoli.O all'Eternità.
Questa forse è superbia.O utopia.
O forse è l'unica ragione.
Perchè,se spariremo,a cosa saremo serviti?
19.03
Un'altra mezz'ora passata.
Un'altra mezz'ora in meno.
Passata a ricercare quel Fine utopico,senza luogo.
Forse,continuava a ricercare un fine che era lì sotto.
Felicità domestica,famiglia,fede,umiltà,posto fisso.
Borghese.
Ma se la Meta fosse il Viaggio?
Allora,quella sarebbe stata una mezz'ora guadagnata.
Filosofia,Introspezione,Maieutica.
19.20
Rientra in casa.
Libri riposano sul suo comodino.
Baudelaire,Wilde,Pirandello,Dante.
Riaccende lo stereo.Battiato riprende.
Si siede al computer.
19.30
Scrive.
Ho bisogno di voi.
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